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susanna
​pruna



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​poesia
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Escribo porque no puedo hacer otra cosa, lo aprendí de muy joven.
Cuando no puedas hablar, escribe"

La piel registra, igual que la mirada fotografía y ordena —o amontona en clichés— lo que la retina recibe. La escucha guarda palabras de otros, el tacto sabe sin conocer, la voz se ahoga o grita en silencio o se expande hacia afuera. El movimiento se convierte en intermitencia, la experiencia en bolsa de basura o de regalos para el cuerpo.

Tenemos lo que se conoce o se ignora: el deseo, el placer, el dolor, lo reprimido, la herida. Todo es lenguaje del propio cuerpo, todo es material de trabajo para que la poesía rescate y transforme en palabras.

Después de realizar en 2016 y 2017 la acción artística Poema sin piel, necesité dibujar aquellos vestigios que quedan en el cuerpo tras toda obra efímera. Ese gesto fue el detonante de la escritura.
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El libro El cuerpo partido. Poemas sin piel es fruto de ese proceso: una inmersión en el hilo de vida de una mujer, que atraviesa la soledad, el deseo, el tiempo, la violencia sexual, la envidia entre mujeres, el amor, la presencia. Está concebido como una acción artística, acompañado de páginas en blanco donde escribir, dibujar, coser. Cada persona lo completa al intervenirlo, convirtiéndose así en parte de la obra.

Si quieres saber más sigueyaquíoutu.be/XX-VgnoXs-A

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OTROS POEMAS

​Manifiesto de la perra
Harta, harta, harta,
harta del robo de ideas,
harta de ver como los entes pisan fuerte,
harta del poder enraizado en lo privado,
harta de la institución con la espada alzada.
Harta de las personas con gafas de colores
embaucadas, encandiladas con los discursos del amo,
que como perras y perros fieles,
se dirigen en masas para que les den de comer,
¿Me pregunto de qué tienen hambre?
 
Harta de ladrar en vano,
harta de defender lo que de mí nació,
con mis dientes y mis garras,
esos perros me lo robaron,
una hoja de papel, una llamada, un email.
Sin dinero no hay respuesta,
solo mallazo, hierro y una silla sin perra,
una no acción.
 
He sido una perra fiel,
en el trabajo, en la casa, en la cama,
como toda buena perra
seguía a mi amo,
vestido de sociedad política,
o de entidad pacífica,
seguía a mi amo,
disfrazado de hombre viril,
o de pijama de dócil amante
al que regalaba dos palmadas por hacer la cama,
seguía a mi amo,
contrariada, resignada y con las orejas bajadas.
 
Este amo tiene un nombre,
al que aspiran más perros que perras,
pero perras también,
porque sabido es que la manada tiene un líder,
y que el líder un perro es, macho,
que como todos tiene un nombre,
al que llaman Poder.
 
Estoy harta, harta del macho y del Poder,
estoy harta del amo,
nadie le regala una palmada a la perra que hace y hace y hace,
porque maduró hace tiempo,
y sin saber crió a sus crías,
sola.
 
La perra cuida,
la perra no necesita orejas para escuchar,
escucha con su alma de perra,
la perra sabe estar cuando hay dolor, no huye,
la perra no necesita vestirse de Poder,  
la perra sabe.
 
De tan harta, harta, harta,
esta perra enmudeció,
pero esta perra no se ha marchado,
esta perra se ha desplazado,
porque ya no necesita al amo,
ya no necesita nada,
puede escribir con su lengua
acciones de libertad,
política de subsuelo que aunque ande bajo el suelo,
en la primavera germinará,
y en otoño y en verano y en invierno.
De lo privado a lo público,
de lo invisible a lo visible,
porque la perra no tiene prisa,
la perra aprendió a esperar,
demasiado tiempo pendiente del amo,
días, años, siglos, el Poder como bandera.
 
Esta perra anda sola,
y aunque se rían de ella,
esta perra ya no llora,
porque ella sabe,
sabe donde está,
la libertad de perra.


La vida de las entrañas
Vacio, solo vacio.
Hoy los ojos se apagan,
y en la noche de las entrañas,
todo es posible.
La pajarilla desciende hasta lo más oscuro,
con plumas erguidas y pendientes de plata,
se viste de día para alumbrar la noche.

Dicen que en la oscuridad,
la carne apesta por no traer palabras.
El vuelo es lento, pausado, tranquilo.
No tiene miedo la pajarilla del vacío,
no tiene miedo de que la oscuridad la abrume,
no tiene miedo del descender,
si en el terreno desierto de luz,
se presenta la carne putrefacta,
por olvidada, desterrada.

Y mira a los ojos del deshecho,
deseo muerto,
y desde el amor que la abriga,
plumas doradas, 
abraza los trozos perdidos de carne exiliada,
experiencia viva, silenciada,
para poner palabras a la vida de las entrañas,
y leer la historia que permanece encerrada,
como memoria viva que se presenta en el cuerpo,
si es ignorada.

Y ascendió la pajarilla orgullosa
de haver visitado su casa,
y ofreció amor, a la oscuridad del alma.
Sabe la pajarilla que en el vuelo nocturno,
las luciérnagas cantan,
solo hay que tener el cuerpo desnudo y el sentir despierto,
para escucharlas,

El pensamiento nace del hueco,
del vacio que queda,
al ser nombradas.

 
Mi máscara
Sobre mi pecho descansa, 
ella, un pedacito de mi,
con mi respirar y el sonido de la música,
mi cuerpo se mece, la mece,
deseante de habitarla.
Ya es piel sobre mi piel,
y las manos de mi alma
le acarician el rostro,
y en un diálogo interno,
las escucho hablar.


Palabras
Cuando no pienso dibujo letras
y cuando pienso no se escribir,
pero cuánto necesito del pensamiento
y de lo mágico que hay en su ausencia,
para que las palabras puedan salir. 


Aparentment ombra
Res és el que sembla, 
la necessitat ens fa créixer,
mira sempre darrera l'ombra,
sempre hi ha una altre realitat.
Perque la curiosidad ens perd,
busca a través del sentir.


Quan sóc núbol ploro
Parlar amb el silenci d'allò que els núvols amaguen,
d'allò que clouen dins, humit, em mullo.
Sóc allí llegint pensaments robats,
toco les gotes d'un plor, 
i m'abraço a les desgràcies suspeses,
intentant que l'aigua no aclapari el meu cos,
i sento la humitat d'allò que em fa veure,
sentint lo sentit.


Trànsit
Tu que estas entre el estado inconsciente 
Tu que estàs entre l'estat inconscient i conscient del ser,
tu que ets el llindar del no res, de la soletat de cadascun d'ells,                    
que fas que desaparegui alienada per la no ubicació de mi,
desconegut passeig,
doncs mentre ets, no sóc ni deixo de ser.
Consciencia i inconsciencia, estats del ser, meu,
on tu només hi tens cabuda en mig d'ells,
ets follia, surgència,
deconstrucció de la consciencia i construcció de l'inconscient.
Ets l'óblit, la catarsi,
l'aixoplug de la mare del desig,
tu transit, oh!
amb tu neix la creació. 

Regreso
Nos quiso muertas. Yo en ti.
Alientos ahogados en un rio de sangre,
cuerpo al filo del vacío.
 
Quién te quiso matar me mató.
Quién te quiso borrar me borró.
¿Por qué tiene tanto miedo el león si deja de ser el Rey?
Te dejó para que vivieras muerta, 
tú no supiste hacer más,
yo no veía más allá de la ventana de tu alma.
Las dos fuimos una y en la fusión desaparecí.
 
Canta cada mañana una pajarilla 
desde la cama del árbol,
la escucho aunque no es para mí que canta.
Tatarea palabras que desaparecen en el aire.
Aquella que las ha de escuchar,
no puede pensar en nada más,
que en mantener su vida muerta.
No sabe que así es fiel al león.
 
Su voz está cansada como la mía,
y el silencio de la escucha
se proyecta en mi cuerpo desnudo, pequeño.
Como campo fértil pudo sembrar la más delicada flor 
para que trascendiera a la vida, ella.
Pero la odié, me enfadé, la culpé,
días y noches, años muertos, suyos y míos.
Sólo me dejó una sombra de amor y un vacío de calor.
 
Tomé una tijeras y corté el hilo de fusión,
sin pensar que cortaría una parte del amor.
Estoy aquí. ¡Mírame!
De niña yo fui tu y te salvé,
te ofrecí la mano y tomaste mi alma.
Hoy somos dos,  
yo la pajarilla que canta,
tu el nido que ya no necesita anidar.
 
El león que nos atravesó,
tenía miedo de perder su eslabón.
Estoy aquí. ¡Mírame!
No cierres más tus labios, 
necesito el susurro del primer amor.
Hoy somos dos.
Necesité alejarme 
para acercarme a ti.


          
Luna negra
En una noche oscura,
alguien despertó el alma.
Un perro ladraba en la calle,
y un gemido de amantes volanteaba.
Hoy es luna negra,
el alma despierta de frío
se viste de deseo,
con un vestido de pasiones
y cucharaditas de almendras.
En sus pies, amor,
y en sus labios de miel,
​rojo carmín.

 
El deseo
Nudos que como cruces,
puntos de encuentro de dos caminos,
dialogan para deshacerse,
para ser libres.
Y bajo la diluida luz,
desencuentro agrio de una noche antigua,
el deseo naciente,
en el pensamiento,
en el corazón,
en el sexo.


Llega la vida
Llega la vida,
que se marchó hace tiempo.
¿Quién es?
Viene vestida de ritmos 
y se empapa en mi cuerpo cuando habla,
El dia es claro
y mientras en el cielo vuelo,
la vida me acompaña.
Ayer dormí con ella.
En los sueños me susurra
y me dice que la abrace,
sin miedo a perderla.
Porque perder la vida,
no es vivirla, y que se escape,
perder la vida es dejarla pasar
si como un amanecer se presenta,
por miedo a perderla.


Libertad
Allá arriba, desde la ventana de mi cabeza,
se asoma como fuego, aire, agua, tierra... la libertad.
Paraiso desconocido para muchas, muchos, multitud.
Cielo azul para pocos, el yo, mi yo,
pero cuando barro en la historia,
cuando libros se vierten en el altillo de mi cabeza,
nada de ella asoma,
invaden mi ser espacios desnudos de tan digno sonido,
ausentes estan la L, I, B, E, R, T, A, D.
Desearia oler libertad,
pero tan solo palabras de lucha y muerte recojo,
y desasosiego aparece en mi sentir,
de aquellos que hicieron correr sangre,
siento sangre, su sangre es mi sangre, 
la nuestra,
de aquellos que siquiera por un dia pudieron gritarla,
amargo sufrir.
Y ahora sí, los libros recluyo y las voces se apagan en mi,
mi cabeza, me rio,
me rio de ti, de él, de todo,
porque mi yo, el yo,
es libre de espíritu, pensamiento,
corazón rebelde, alma salvaje,
que busca en sí, fuera de ti, de él, de ese todo,
el derecho de ser en plenitud un ser libre,
dulce sufrir.
Solo unas, de esos muchos, multitud,
​lo consiguen.



Temps te'n vas
Sento com la meva ànima s'ofega,
s'ofega,
el temps va massa ràpit,
m'ofego,
i sento com damunt la suor del meu cos,
lisca la paraula,
fugacitat.